Here's today's text by our author of the month, Sir Robert Pipon Marett (Laelius):
La Fille Malade
Vos vlà, vaisine, à vos prom'ner,
Ch'est miracle' qué d'vos rencontrer!
Non n'vos trouv' jamais par les rues,
Comme est qu'i s'fait qu' non n'vos vait pus?
- Ah! chest qu' dépis qué ma Nancy
Est si pouôr'ment, j' n'ai peu sorti:
Quand ou m'aidait c'htait bain ocquo,
Mais à ch't'eu, tout mé cheait sus l'co!
Mon dou'! mon doue! ah! la! la! la!
Et qu'est donc qu'ou mé contez-là!
Et qu'est qu'oulle a, chut' fill? - Hélas!
Pour dire lé vrai jé né l'sais pas.
Les docteurs ne peuv'nt l'expliqui,
I'li ont donné un tas dé qui,
Et boutillie sus boutillie,
Pourtant oun' n'en chang' pon un' mie!
Mais pustôt ou n'fait qu'empiéri,
Qué j'en ai un divers souci.
Oh. ché n' s'ra rain! bah! bah! bah! bah!
Les jeun's fill's ne meur'nt pas comm' chla!
Ou savez combain oul'tait guaie,
Ou d'visait tant, qu'la dernié fais
Qu'ou vintes, et qu'ou la vîtes siez nous,
Ou dites en riant, vos en rapp'l' -ous'?
"Chet'l'-là, bain seu' n'a pas l' filet!"
Chu coup ou n'diriez pus ditait;
Tout l'long du temps, ou n'ouvre pon
La bouoch', qué pour dire oui ou non!
- Ah! qu'est qu'ou dites! - Oh la! la! la!
I faut qu'oulle ait changi pour chla!
Aut'fais ch'tait un' bouonn gross' hardelle,
Fraîch' comme un' rose et aussi belle!
Ach't'eu ch' n'est pus qu'un' pouôr' pâl' fache,
Faillie, et maigre comme un' hache.
Ma fé, ch'est pitié qué d'la vais!
Jé n'sais pon qui miracle chest!
Nou dirait qu'ou n'a pus d'idée!
Jé crai qu'oulle est enchorchelée!
- Ah! qui dommage. Ah. lai! lai! lai!
Et qu'érait jamais creu d'itai!
(à siéthe)
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